— autoria: Indira Moretti
Eis que ao andar pelo jardim, Viu tons rosados, viu tons carmim. Eis que eram lindas em tons de branco, E se espalharam por sobre os cantos.
Ainda que com precisão, Em cada movimento de sua mão, Não pôde deixar de nas rosas esbarrar, Entristeceu-se… Pétala por pétala viu desabar.
Não houve dolo, nem intenção, Puro descuido, imprecisão. Espanto e frustração em seu olhar, Não pode prever, nem desconfiar.
Mas eis que em meio ao roseiral, Decidiu prevenir-se daquele mal. Percebeu que os botões ainda por desabrochar, Eram menos frágeis para se tocar.
Percebeu que aquelas semiabertas, Não eram tão tolas, nem tão espertas. Mas o seu olhar se encantou, Com aquela que o tempo desabrochou.
Brisa leve ou vendaval, Podem ofendê-la, far-lhe-ão mal. Sol escaldante, ou chuva intensa, Privar-me-ão de sua presença.
Eis que tão linda e ali plantada, Já era aquela a sua morada. Não poderia sem machuca-la, Leva-la embora pra sua casa.
Eis que com suor e muito amor, Foi protegê-la do dissabor. Não tinha como conter os ventos, Ou impedir os contratempos.
Não poderia impedir o cair da chuva, Nem mesmo aquela por culpa sua. Mas decidiu com ela poder estar, Faria tudo para a preservar.
Eis que com dor e muita coragem, Ausentou-se, se fez miragem. Seu pensamento era sempre um, Poder revê-la sem dano algum.
Entre seus sonhos, um sonhador, Talvez possa abrir-se para o amor. Entre um trovão e o silêncio, Grita calado seu pensamento.
Em sua intensa fragilidade, Orvalho e sol sem piedade. Ela ainda espera pela chegada, Pra ser só dele, imaculada.
Client— Ateliê da PoetisaYear2019
